第70章 报纸
奋斗在大明小说推荐阅读：十八道金牌追令，开局混沌道体！、四合院：我崔大可不在偷牛、赵云转世之横扫异界、带着农场混异界、逆天九小姐：帝尊，别跑！、武炼巅峰、龙血战神、神印王座的假面骑士、盖世、荒古帝业、极品僵尸、怪物乐园、将乱
下午的圣灵区酒馆里总是混杂着一股发酵过头的酸啤酒味和海腥气。阳光穿过蒙着一层灰的玻璃小窗，在油腻的橡木桌面上打出一道斜长的光柱。
切萨雷推开酒馆那扇已经不太好用的半扇弹簧门时，手里举着四张对折的大开面纸。
他刚在金盏花剧院排完一轮台词，身上还披着那件夸张的宽袖外衣。不过他没有像是平时一样走向吧台去点那杯每天必喝的廉价麦酒，而是径直走到大厅中央那张最大的桌子前。那里正坐着三个歇班的码头搬运工和两个无所事事的二流乐手。
“嘿！瞧瞧我发现了什么！”
切萨雷把那叠纸在桌面上拍得啪啪响，声音大得刚好能让周围两桌的人也听见。
“维萨里奥写的新东西！”
这几个字在最近的圣灵区比任何酒馆老板的免费赠饮都管用，原本正为了昨晚的掷骰子游戏争吵的码头工人停了下来，一个二流吟游诗人凑近了些，鼻尖几乎贴到纸面上。
“啥东西？”
其中一个刚和人对吹的酒鬼凑了上来，眯着眼睛去看页脚的幽默印子。
“这不是布告栏上的通缉令吗？”
“没眼见的瞎子，这是报纸，不是通缉令！”
切萨雷鄙夷地把纸拽回来，将其在桌面上完全摊开。油墨和纸浆的酸涩味在酸啤酒的空气中散开，版面上粗体的铅字和规整的分栏立刻显示出一种与平民区格格不入的精致感。
“瓦伦蒂家印的新玩意儿，《花都晨报》。看看这纸，这版面，噢，背面还有招工的单子。”
他故意停顿了一下，手指在最后一块版面上敲了敲。
“当然，这些都不重要，往这儿看往这儿看。”
当众人顺着切萨雷的手指看去，虽然不懂那个版面上方的长篇连载是什么意思，但在那下面印着圣灵区无人不知的那个署名。
酒馆里瞬间起了一阵细微的骚动。
“这是新的剧本？怎么直接放出来了？不会是切萨雷你偷了维萨里奥先生的剧本吧？”
“放你娘的屁，我和维萨里奥什么关系，需要偷吗？呃...重点不是这个，而且这也不是剧本。”
切萨雷介绍道：“这叫小说，和那些老爷们喜欢读的长篇故事差不多，这篇讲一个把脑袋读坏了的乡下老头，骑着瘦马出去当游侠的故事。”
他清了清嗓子，就着从窗户透进来的斜光，用他在舞台上练就的台词功底，大声念出了一段。
原本只围了四五个人的桌子，在切萨雷念到主角把旅店当城堡的时候，已经围上了十几个人。
伴随着切萨雷的表演，酒馆里爆发出一阵前仰后合的哄笑。
“这老头脑袋里装的是浆糊吗？”
一个搬运工笑得直拍大腿，手里的半杯酸酒全洒在了桌子上，“他把旅店当成了城堡，把老板当成了城堡的主人！这种蠢货是怎么活到现在的？”
“他在学那些教堂墙画上的圣徒呢，拿着根木棍就去捅火龙。”另一个懂点门道的学徒工笑得岔了气，“但他捅的是磨坊主的饭碗！”
哄笑声像火星掉进干草堆一样蔓延开来。这群每天在码头和作坊里累得骨头发酸的平民，不需要理解什么是骑士文学的解构，也不懂什么浪漫主义。
他们只知道，这个用粗糙语言描绘的、自以为是的滑稽老头，比他们在街头听过的任何装腔作势的圣徒故事都要好笑十倍。
“这纸哪来的！”胖船员挤开人群，大声问，“后面呢？后面这老头怎么样了？”
“下面写着呢，下期待续！”
切萨雷得意地晃了晃报纸，“至于哪来的？街角杂货铺旁边新支了个摊子。只要两个铜板。两个！连半杯掺水的葡萄酒都买不到！”
两个铜板，这个数字在人群中砸出了实质性的声响。
刚才还在犹豫的人群瞬间像被驱赶的羊群一样动了起来。几个反应快的搬运工直接把酒杯往桌上一扔，转身就往酒馆那扇弹簧门挤去，动作粗暴得差点把门轴撞断。
不到一刻钟的时间，酒馆里的座位格局就发生了变化。
原本聚在一起赌博或吹牛的人群，现在分成了三个圈子。
每个圈子中间都有一份散发着油墨味道的《花都晨报》，不识字的女工和苦力们围在外围，听里面那几个读过教会学校的小工们磕磕巴巴的把上面的故事和笑话全部念一遍，念到好笑的地方，人群又是一阵毫无顾忌的大笑。
当然也有一些人关注到了《花都晨报》上所提到的近期港口信息和那些广告，一些在酒馆休息的威尼尔商人在买了一份报纸之后看到上面的信息都纷纷沉思了起来。
此时已经有不少威尼尔的商人开始行动，准备去大规模采购这些《花都晨报》，这玩意儿可比威尼尔现在流行的那种小报要完善多了。
而在最开始的那张桌子上，切萨雷已经完全不在乎身边的喧闹了。
那些笑话他都已经看过一遍，他现在的注意力完全集中在报纸的第三版，那里印着一个被称为“数独”的九宫格数学谜题。
切萨雷的眉头拧成了一个死结。他手里拿着一根从吧台借来的短木炭条，在纸面上悬了半天，落下去画了个“4”，然后又用大拇指烦躁地把它蹭成一团黑糊。
“这上面明明有个‘7’了，底下这排怎么还能空着？”他咬着炭条的一端，死死盯着那几个数字，声音里透着股不可理喻的烦躁。
“你瞎吗？左边那个格子里已经填过‘7’了，这条线就废了。”
对面的吟游诗人指着格子的一角说道：“这儿，填个‘2’。”
“填你个见鬼的‘2’，上面那一列不是有个‘2’了吗！”切萨雷一把拍开他的手，两根粘着炭灰的手指烦躁地扯着自己乱糟糟的头发。
不远处的几桌，笑声还在继续。酒馆里到处都是翻动报纸的沙沙声和对那个疯癫乡下绅士的粗俗调侃，两个铜币带来的廉价文字，正在混着酸啤酒的味道，以一种不可阻挡的姿态，渗进这些长着粗糙老茧的指缝里。
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切萨雷推开酒馆那扇已经不太好用的半扇弹簧门时，手里举着四张对折的大开面纸。
他刚在金盏花剧院排完一轮台词，身上还披着那件夸张的宽袖外衣。不过他没有像是平时一样走向吧台去点那杯每天必喝的廉价麦酒，而是径直走到大厅中央那张最大的桌子前。那里正坐着三个歇班的码头搬运工和两个无所事事的二流乐手。
“嘿！瞧瞧我发现了什么！”
切萨雷把那叠纸在桌面上拍得啪啪响，声音大得刚好能让周围两桌的人也听见。
“维萨里奥写的新东西！”
这几个字在最近的圣灵区比任何酒馆老板的免费赠饮都管用，原本正为了昨晚的掷骰子游戏争吵的码头工人停了下来，一个二流吟游诗人凑近了些，鼻尖几乎贴到纸面上。
“啥东西？”
其中一个刚和人对吹的酒鬼凑了上来，眯着眼睛去看页脚的幽默印子。
“这不是布告栏上的通缉令吗？”
“没眼见的瞎子，这是报纸，不是通缉令！”
切萨雷鄙夷地把纸拽回来，将其在桌面上完全摊开。油墨和纸浆的酸涩味在酸啤酒的空气中散开，版面上粗体的铅字和规整的分栏立刻显示出一种与平民区格格不入的精致感。
“瓦伦蒂家印的新玩意儿，《花都晨报》。看看这纸，这版面，噢，背面还有招工的单子。”
他故意停顿了一下，手指在最后一块版面上敲了敲。
“当然，这些都不重要，往这儿看往这儿看。”
当众人顺着切萨雷的手指看去，虽然不懂那个版面上方的长篇连载是什么意思，但在那下面印着圣灵区无人不知的那个署名。
酒馆里瞬间起了一阵细微的骚动。
“这是新的剧本？怎么直接放出来了？不会是切萨雷你偷了维萨里奥先生的剧本吧？”
“放你娘的屁，我和维萨里奥什么关系，需要偷吗？呃...重点不是这个，而且这也不是剧本。”
切萨雷介绍道：“这叫小说，和那些老爷们喜欢读的长篇故事差不多，这篇讲一个把脑袋读坏了的乡下老头，骑着瘦马出去当游侠的故事。”
他清了清嗓子，就着从窗户透进来的斜光，用他在舞台上练就的台词功底，大声念出了一段。
原本只围了四五个人的桌子，在切萨雷念到主角把旅店当城堡的时候，已经围上了十几个人。
伴随着切萨雷的表演，酒馆里爆发出一阵前仰后合的哄笑。
“这老头脑袋里装的是浆糊吗？”
一个搬运工笑得直拍大腿，手里的半杯酸酒全洒在了桌子上，“他把旅店当成了城堡，把老板当成了城堡的主人！这种蠢货是怎么活到现在的？”
“他在学那些教堂墙画上的圣徒呢，拿着根木棍就去捅火龙。”另一个懂点门道的学徒工笑得岔了气，“但他捅的是磨坊主的饭碗！”
哄笑声像火星掉进干草堆一样蔓延开来。这群每天在码头和作坊里累得骨头发酸的平民，不需要理解什么是骑士文学的解构，也不懂什么浪漫主义。
他们只知道，这个用粗糙语言描绘的、自以为是的滑稽老头，比他们在街头听过的任何装腔作势的圣徒故事都要好笑十倍。
“这纸哪来的！”胖船员挤开人群，大声问，“后面呢？后面这老头怎么样了？”
“下面写着呢，下期待续！”
切萨雷得意地晃了晃报纸，“至于哪来的？街角杂货铺旁边新支了个摊子。只要两个铜板。两个！连半杯掺水的葡萄酒都买不到！”
两个铜板，这个数字在人群中砸出了实质性的声响。
刚才还在犹豫的人群瞬间像被驱赶的羊群一样动了起来。几个反应快的搬运工直接把酒杯往桌上一扔，转身就往酒馆那扇弹簧门挤去，动作粗暴得差点把门轴撞断。
不到一刻钟的时间，酒馆里的座位格局就发生了变化。
原本聚在一起赌博或吹牛的人群，现在分成了三个圈子。
每个圈子中间都有一份散发着油墨味道的《花都晨报》，不识字的女工和苦力们围在外围，听里面那几个读过教会学校的小工们磕磕巴巴的把上面的故事和笑话全部念一遍，念到好笑的地方，人群又是一阵毫无顾忌的大笑。
当然也有一些人关注到了《花都晨报》上所提到的近期港口信息和那些广告，一些在酒馆休息的威尼尔商人在买了一份报纸之后看到上面的信息都纷纷沉思了起来。
此时已经有不少威尼尔的商人开始行动，准备去大规模采购这些《花都晨报》，这玩意儿可比威尼尔现在流行的那种小报要完善多了。
而在最开始的那张桌子上，切萨雷已经完全不在乎身边的喧闹了。
那些笑话他都已经看过一遍，他现在的注意力完全集中在报纸的第三版，那里印着一个被称为“数独”的九宫格数学谜题。
切萨雷的眉头拧成了一个死结。他手里拿着一根从吧台借来的短木炭条，在纸面上悬了半天，落下去画了个“4”，然后又用大拇指烦躁地把它蹭成一团黑糊。
“这上面明明有个‘7’了，底下这排怎么还能空着？”他咬着炭条的一端，死死盯着那几个数字，声音里透着股不可理喻的烦躁。
“你瞎吗？左边那个格子里已经填过‘7’了，这条线就废了。”
对面的吟游诗人指着格子的一角说道：“这儿，填个‘2’。”
“填你个见鬼的‘2’，上面那一列不是有个‘2’了吗！”切萨雷一把拍开他的手，两根粘着炭灰的手指烦躁地扯着自己乱糟糟的头发。
不远处的几桌，笑声还在继续。酒馆里到处都是翻动报纸的沙沙声和对那个疯癫乡下绅士的粗俗调侃，两个铜币带来的廉价文字，正在混着酸啤酒的味道，以一种不可阻挡的姿态，渗进这些长着粗糙老茧的指缝里。
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