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第137章 想活着,就别回家!

    印度。

    山镇郊外,夜色深沉。

    冷风顺着土坯房破损的窗框灌进来,发出呜呜的尖啸。

    陈旧的泥砖味与杂草腐烂的腥气缠在一起,在冰冷的空气里发散开来。

    背着阿米尔离开旅店后,救援者一路赶到这里,扶着他在墙边坐下。

    裹在身上的粗羊毛毯子散开半截,露出里面沾满血污与泥土的军服。

    他剧烈地咳嗽着,每一次呼吸都牵动着左肩撕裂般的旧伤,脖颈边缘被老管家匕首划出的创口还在渗着血,顺着衣领凝成暗红色的硬块。

    那道黑影站在风口处,身形高大而修长,一身山地民夫的粗麻外套遮住了全身轮廓,只有双眸在昏暗的月光下闪烁着冷冽的光。

    “你……是谁?”

    阿米尔牙齿打颤,手掌死死抓着衣角,声音虚弱却带着习惯性的质问,

    “谁派你来的?说话!”

    那人蹲下来,压低声音回答:

    “阿米尔先生。拉金德拉·夏尔马先生派我来的。”

    听见父亲的名字,阿米尔紧绷的脊背骤然一松,整个人软软地靠在了土墙上。

    “父亲……是我父亲派你来的!”

    阿米尔眼里迸发出狂喜与侥幸,急促地喘息着,

    “我就知道!他就我这么一个儿子,他不可能不管我!那个老奴才……那个老奴才居然敢对我动刀!带我去见父亲!立刻带我回新德里!我要见报社记者,我要拿回属于我的勋章!”

    他急切地撑着地面想要站起来,少爷的傲慢与对家族的依赖重新涌上心头。

    他要让新德里所有看热闹的人知道,他阿米尔还活着,他是北岭英雄!

    然而,那道黑影站在原地一动不动,语气没有任何波动:

    “新德里,你回不去了。”

    黑影顿了顿,补上一句:“家族,你也回不去了。”

    阿米尔动作一僵,悬在半空的手慢慢放了下来,脸上的狂喜瞬间凝固。

    “你说什么?”

    他瞪大眼睛,以为自己听错了,

    “什么叫我回不去了?那是我家!新德里的宅邸、夏尔马家族的产业,全都有我的一份!我是烈士?不,我还活着!只要我回去——”

    “老太爷把消息压住了。”

    那人打断了他,

    “你在诊所醒来以前,家里已经给你办了追悼会。议会的席位、军方的表彰、报纸上的头版……

    少爷,这些你都看见了。

    先生原本想公开你生还的消息,可他连这件事都没能办成。”

    “那是祖父的意思!”

    阿米尔歇斯底里地低吼起来,双眼布满血丝,

    “我父亲是拉金德拉!他是夏尔马家的接班人!他派你来救我,就是为了让我回去!”

    “先生知道你还活着的时候,恨不得立刻亲自来接你。”

    那人看着他,声音低了下去,

    “可接人的事情交到了老太爷手里,先生越想越不放心,这才另外安排我跟着车队。少爷,刚才在旅店里,那把刀离你还有多远,你自己知道。”

    阿米尔如遭雷击。

    难道老管家那一刀,真是祖父的意思?

    而他引以为傲的夏尔马姓氏,在他活着走出前线的那一刻,就已经把他变成了家族政治筹码上的多余废料。

    “父亲……父亲不会看着我死的……”

    阿米尔浑身发抖,声音里带上了哭腔和愤怒,

    “他让我去哪儿?他什么时候接我回去?你说啊!”

    黑影微微低头,借着月光看着这个曾经不可一世的少爷,缓缓说出了拉金德拉交代给他的原话:

    “先生让我转告你,想要活着,就别回家!”

    冰冷的声音在破旧的土房里回荡。

    想要活着,就别回家!

    阿米尔像被抽干了全身的骨头,脱力般瘫倒在地。

    他死死抓着胸前的羊毛毯,眼眶里流出混着血污的泪水。

    那是他叫了二十多年的家,是他高高在上、享受无上荣光的根基,可如今,这句出自父亲之口的话,却断绝了他最后的退路。

    “那是……我的家啊……”

    他低低地抽泣着,在漆黑的破屋里,再也说不出一句话来。

    ......

    次日清晨。

    列城高原前线,后勤军需总仓库。

    稀薄的晨光斜斜洒在连绵的铁皮仓库屋顶上,带来微弱的暖意,却驱不散空气中沉闷的寒气。

    维克拉姆少将裹着厚重的军大衣,脚步沉重地踏进三号库房。

    情报官拉奥上校紧随其后,脸色同样阴沉。

    库房中央,成百上千个粗糙的木质打包箱整齐堆叠,占去了大半个场地。

    箱体外侧用红漆喷涂着一只憨态可掬的红鸡图案,旁边印着清晰的英文标识:

    “RED CHICKEN”。

    “都在这里了,将军。”

    库房主管小跑着上前,擦了擦额头上的冷汗汇报:

    “首批运到的三千口清点下来,除去损失的,还剩两千多口。已经全部归到这里了。”

    维克拉姆站在那堆木箱前,牙关紧咬,双拳在衣袖下死死握紧。

    两千多口红鸡牌高压锅。

    印方向华远索回十二万美元定金的申请,已经被仲裁庭驳回。

    消息送来时,维克拉姆把那张纸翻来覆去看了几遍,越看越恼火。

    钱没要回来,眼前这些锅又该怎么办?

    钱白花了,前线炸了,而眼前的这两千多口残余民用品,就像是一记记响亮的耳光,结结实实拍在他这个前线指挥官的脸上。

    “将军……”

    后勤军官试探着开口,

    “这些东西堆在仓库里太占地方,账上也核销不掉。要不……分批拨给沿线各部队的炊事班?当作普通煮饭锅用?”

    维克拉姆猛地转过头,眼神鹰隼般扫过那名军官。

    把用来代替高爆弹体的民用高压锅,拿去给炊事班煮米饭?

    让前线的士兵天天看着厨房里煮饭的锅,想起北岭阵地上那场大爆炸?

    想起前线死伤惨重的突击旅?

    这比直接把耻辱钉在他胸口还要难受!

    “闭嘴!”

    维克拉姆冷冷呵斥了一声。

    那名军官吓得连忙缩回脖子,不敢再多一句话。

    站在一旁的那名参谋向前走了一步。

    正是此前建议将前线爆炸责任全部推给华远供货质量的那位参谋,他看了看维克拉姆的脸色,低声开口:

    “将军,既然我们用不上,留在库房里又碍眼……不如......"

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